Presunta vida...

Sólo soy un presunto ser humano con destino dudoso

y presuntamente previsible,

como todos los presuntos inocentes;

que vive con la presunción del amante que ama sin convenios

al amado que presuntamente se entrega también sin requisitos.

Sólo soy un ser humano con más preguntas que respuestas

pero presuntas todas: preguntas y respuestas.

Sé que no estamos vivos, lo sé,

que sólo estamos presuntamente vivos,

y mi locura de hoy es presunta como lo fue la cordura de ayer.

Presunta vida mía, presunta vida tuya,

presunta la del que me observa cada mañana en el metro,

a la misma hora de siempre,

aparentando una vida presuntamente satisfecha.

Me sonríe con la complicidad con la que sólo dos presuntos imbéciles pueden sonreírse

y después hunde su cabeza en un periódico que recoge de un asiento vacío,

unas hojas impresas que van de mano en mano, como casi todo.

Y con mi presunción de inocencia,

me preocupa que todo sea una simple y presunta mentira,

una recreación que sospecho debo jugar,

aunque sé que la vida es un presunto juego y ahora quiero enredarme.

Quizás jugar sea también un presunto capricho de mi sombra

que se empeña en llenarme de sospechas presuntas y presuntas verdades.

Sólo soy un ser humano presuntamente incompleto,

unos días presunta verdugo y otros una mártir presunta,

pero con la única certeza de que el presunto afecto que puedo brindar

llegará a ese presunto destino,

incierto y presuntamente previsible como el mío...

Sólo soy un presunto ser humano con presunción de inocencia.

Eva Trigo Cervera (30 de diciembre de 2010)