Mi casa no es mi casa...
En mi casa hace un calor plomizo
calor de pan caliente
y aire acondicionado
tengo un hogar unipersonal
los muros de esta casa son de cartón piedra
cajas llenas de nada
cajones casi huecos
hay ruidos que no se oyen pero escuecen
es el silencio
tu voz
la mía…
se abre y cierra el frigorífico
vacío de ilusiones
la cafetera silba un café inexistente
la lavadora se sale de su sitio
los vecinos trasnochan
las botellas vacías se arrinconan heridas
me comí todas tus magdalenas
todos los bizcochos que hicieron tus manos
el grifo suena y suena a vela muy caliente
y no puedo cerrarlo
y la bañera
con su grieta me grita
que los baños no están preparados
que se quedaron mudos
que se han ido
mi casa no es mi casa
pero la siento mía
es una casa vieja
es una vieja casa
aún me siento refugiada
en unos brazos que se fueron temprano
huyendo con la maleta llena
de sueños esbozados
mi casa no es mi casa
es una prostituta a la que pago de forma rigurosa
y me acoge de noche entre sábanas limpias
mi casa no es mi casa
pero la quiero igual que si la hubiera parido
mi casa no es mi casa
pero qué importa eso
nunca será mi casa
y la siento de plomo
me besan las paredes
sin fotos personales
y el feo gotelet
me araña el alma cuando hago la cama...
por eso no la hago
la arruga de la colcha
me recuerda
a los pliegues de tu cuelllo
la bisagra me chilla
que estoy arrepentida
el papel de la lámpara
susurra como el viento
y cuando meto en tu ojo
que me observa de lejos
la llave de mi casa
hasta el viejo cerrojo
me da la bienvenida
las paredes me escuchan
los libros me sonríen
los cajones que no cierran
me ofrecen sus vergüenzas
he tenido muchas casas
casas que no he tenido
casas inconformistas
casas frías, ardientes
casas que me han ahogado
casas que han desaparecido
he atravesado muros para escapar de ellas
de otras he salido corriendo
como si me dolieran
y de alguna llorando
como una niña muerta
todas han sido mías
aunque no fueran mías
en unas he nacido
saliendo de mi útero
y en otras me han matado
el amor propio
en unas han sonado campanas
de boda, de catedrales
y tu respiración
como verso asonante
a bizcocho casero
me ha sabido
a jabón
y a patio de la infancia
me olieron tus flores en verano
la más a sexo puro
a veces he sentido
un lazo indestructible
estando en esas casas
que mías nunca han sido
las he amado a todas
y ellas me han tenido
me prometieron ríos, agua, vida,
soles, lunas, estrellas
y el cohete ha zarpado
con prisa y se ha perdido.
(27 de mayo de 2011)
Comentarios
sad
Saluditos Eva.
y gracias también a "anónima de saluditos"... es un regalo bastante extraño, es más bien un vómito al que me he negado a colocar ni una sola coma o punto para que entrara bien el aire por las puertas abiertas y ventanas... he querido que en vez de un poema pareciera un loft.jajaja...
Casas, casas, casas... que ahora no quiero que me duelan. Y no es una metáfora, aunque lo parezca. Hablo de casas reales, donde he vivido sola y convivido años, casas que estoy pagando y ahora estoy prestando, casas donde me han dejado vivir o simplemente casas a las que he sido invitada con todo el cariño del mundo. Ahora mi pequeña y vieja casa-prostituta me acoge, la siento como el mejor refugio de todos, a pesar de este "gotelet" tan horrible.....es mi cueva privada, donde no entrará nadie más que yo y mi sombra, que ya es bastante, si siento que habrá dolor. Para mí las casas han sido y son muy importantes, es un símbolo...
Besos y gracias las dos.
Un abrazo.
muñeco de nieve
Y gracias, anónimo...sí, es lo que pretendía, que fuera un loft....esa casa con feo gotelet ya está bendecida con mi silencio diario... es como algo no profanado, sagrado, al que desde hace mucho tiempo sólo entramos yo y mi sombrita, que ya ocupamos bastante.
BEsos a l@s dos.
EVa